жизнь не значит ничего для меня одного...
Жива - мертва. Жива? Мертва? Жива. Мертва.
Сердце бьётся - жива, очень медленно - почти мертва. Слёзы текут, дышу - жива. В голове нет мыслей - мертва. Вижу блики луны на промокшей подушке - жива. Руки холодные, бледная - мертва...
Так как же?!
Решено. Побуду мёртвой до восхода солнца. Поплачу до утра. А там начну жить дальше. Выхода всё равно нет. Тем более, что слёзы высохнут раньше, чем всемирное светило вскорабкается по востоку в самый центр этого глупого небосвода. И тогда займёт место яркого безжизненного купола, возвышавшегося над своеобразной цирковой ареной, на которой мы все клоуны и созданы только для того, чтобы веселить несуществующую публику. Почему "несуществующую"? Но ведь никто не хочет покупать билеты на столь драматичное, утомительно бесконечное представление! Так что работаем мы за бесплатно, друзья мои... К чему все эти пустые хлопоты, которые так часто выпадают на стартых потёртых картах не менее древней гадалки? Ни к чему... Просто так... Чтобы самим себе создать видимость жизни, каких-то стремлений, усилий и воображаемых побед. Ведь этого всего нет! Просто нет! Мы похожи на несчастных марионеток, которые не замечают ниточек, дёргающих их из стороны в сторону, и думают,
что сами добились славы, завоевали публику на вымощенной площади тысячилетнего города, в то время, когда на самом деле в любой момент
кукловоду может надоесть эта забава и он просто уберёт марионетку с глаз долой. И больше никогда не достанет... А лучше, сделает себе новую. Ведь так интереснее!
Но вот вопрос: что стало с загордившейся куклой? А ничего. Она с тех пор безжизненно пылится в старом сундуке, в грязном, захламдённом чулане. И иногда вспоминает былое время, когда она САМА добилась благосклонности публики, но потом не сложилось что-то и вот теперь она здесь, гниёт, бесполезно доживая свой век. И в ум ей не может придти, что был кто-то важнее, чьей воле и покорялась её судьба... Только, увы, кукла этого никогда не узнает, потому что слишком горда, слишком амбициозна и самовлюблённа...
Сердце бьётся - жива, очень медленно - почти мертва. Слёзы текут, дышу - жива. В голове нет мыслей - мертва. Вижу блики луны на промокшей подушке - жива. Руки холодные, бледная - мертва...
Так как же?!
Решено. Побуду мёртвой до восхода солнца. Поплачу до утра. А там начну жить дальше. Выхода всё равно нет. Тем более, что слёзы высохнут раньше, чем всемирное светило вскорабкается по востоку в самый центр этого глупого небосвода. И тогда займёт место яркого безжизненного купола, возвышавшегося над своеобразной цирковой ареной, на которой мы все клоуны и созданы только для того, чтобы веселить несуществующую публику. Почему "несуществующую"? Но ведь никто не хочет покупать билеты на столь драматичное, утомительно бесконечное представление! Так что работаем мы за бесплатно, друзья мои... К чему все эти пустые хлопоты, которые так часто выпадают на стартых потёртых картах не менее древней гадалки? Ни к чему... Просто так... Чтобы самим себе создать видимость жизни, каких-то стремлений, усилий и воображаемых побед. Ведь этого всего нет! Просто нет! Мы похожи на несчастных марионеток, которые не замечают ниточек, дёргающих их из стороны в сторону, и думают,
что сами добились славы, завоевали публику на вымощенной площади тысячилетнего города, в то время, когда на самом деле в любой момент
кукловоду может надоесть эта забава и он просто уберёт марионетку с глаз долой. И больше никогда не достанет... А лучше, сделает себе новую. Ведь так интереснее!
Но вот вопрос: что стало с загордившейся куклой? А ничего. Она с тех пор безжизненно пылится в старом сундуке, в грязном, захламдённом чулане. И иногда вспоминает былое время, когда она САМА добилась благосклонности публики, но потом не сложилось что-то и вот теперь она здесь, гниёт, бесполезно доживая свой век. И в ум ей не может придти, что был кто-то важнее, чьей воле и покорялась её судьба... Только, увы, кукла этого никогда не узнает, потому что слишком горда, слишком амбициозна и самовлюблённа...